EL FIN CERCANO

Kunf Fu Tsé

2008-05-07T11:05:00.000-07:00

Todo contribuye o no? a la gran confusión?. Un café que es estereotipo. El libro del niño Delgado, de la vieja que enloquece y ve al demonio como un patético payaso. El mejor libro boliviano. Un café americano doble, con tostado americano, con olor americano, pero es café de La Asunta.

Al frente, una vitrina de libros, de Dostoievsky a Corín Tellado, de Bukowsky a Paz Soldán a una antología olvidable con cuentos lovecraftianos. Unos lustrosos y pequeños cds, azarosamente dispuestos en un orden que solo entiende el dueño del bazar. De Amstrong a Wolfmother, de Savia Andina a Berlioz, de Mars Volta a Talía.

En el cine, la cartelera tiene a Indiana Jones mezlcada con el Coronel, a Sweeney Todd con la voz de niños nicaraguenses. Todo es una mezcla. Aldea. Babel. Alejandría omnipresente.

Un día sueño feliz que soy Cristo, que soy alguien así, que corre huyendo de sus captores. Y estos no son romanos ni fariseos, parecen una mezcla de persas y mongoles. Corren en caballos de cascos enormes, crines doradas, sin cabalgaduras ni sin herraduras, blanden espadas que deberían ser cimitarras pero son katanas gruesas, y nada más. Corro hacia una ciudad que - alguien dice - es Babilonia, pero cuando llego exhausto a una colina y diviso los edificios, no parece Babilonia, parece mas bien una sepultada ciudad asiática, con estatuas que aprcen hundidas desde siempre y sólo dejan ver descomunales cabezas de Budas plateados. A los costados se ven catedrales imposibles, horribles catedrales. Hay una idéntica a Notre Damme, pero de cabeza, cubierta de polvo, líquenes y trepadoras. Ese lugar es la muerte, el único escape, el lugar definitivo, pienso.

Cuando sueñas que vuelas, dicen los psicólogos, estás erogenizado, tus hormonas te dan la sensación de elevarte. Me rio, hace años que no sueño que vuelo, y sin embargo soy mas cachondo que un jamaiquino. Me rio de nuevo. Entonces, en ese sueño donde parezco Cristo o alguien así, corro a través de la colina, hasta llegar al borde, luego, pienso que voy a volar, me entusiasma la idea, siento el mismo escozor en la panza que sentía cuando iba a entrar a una piscina. Pero no vuelo, corro en línea recta, hasta casi el otro lado del abismo, a la mitad me detengo, y desciendo rápidamente sin parar de correr. A lo lejos, me veo yo mismo, el paisaje es un cuadro de Arturo Borda, de Salvador Dalí, desierto inmenso de Picasso, arena profunda y rojiza. Sigo corriendo.

Sé en el sueño, que mi vida peligra, llego a la ciudad, complicada ciudad rodeada de escleras, pasadizos, escalones. Todos los edificios de esa Babilonia astral no son edificios, son rostros, asiáticos, plateados, rostros enormes que a pesar de tener ese aspecto metálico, son fríos, despiadados. Habro la boca-puerta de uno de ellos y me pierdo adentro.

Herodes que tiene un rostro de Lennon, un vestido de Calígula, un reloj Rolex, da una misa profana en el centro de la casa. Por dentro, la casa es la cueva de Lourdes, una mezcla del Arca y un poco de casa cochabambina, hay un Cristo que llora sangre en un costado. Solo dos feligreses.

Herodes me entrega a los captores, que ya están en la puerta, mi desesperanza crece, lloro, me agacho. Lo último que pienso es en pedir ayuda a Dios, a los dioses, en pedir ayuda. Me levantan. Nunca he sido aprehendido, pero gracias al sueño sé lo que se siente, que te pongan cadenas.

Y en las cadenas más mezclas, más confusiones. Los borde dorados tienen caracteres sacados del I Ching, ideogramas clarísimos. Las cadenas son de oro, pero son idénticas a las de San Pietro In Vincoli, viendo de cerca distngo entre los eslabones símbolos típicos de los Rosa Crucis. Más vértigo, más mezclas. El hierro no pesa nada, me recuerda a esa piedra de los Metabarones que...
Que día, frente a todo, el Prado de La Paz es una alfombra de mezclas que se chorrea por mi conciencia. Recuerdo unos escalones metálicos que daban mareo, recuerdo una combinación de incoherencias. El sueño es la rueda más misteriosa sobre la que los Dioses se mueven.

un sueño como la mariposa

2008-04-18T10:55:00.000-07:00

esos que vuelven, vienen, vuelven

that night that is a day, he dreams of the ugliest world ever
inside it, glamorous places and gardens exist but there is no love nor hope
and everyone walks its way through, beating their shadows to death
it was really the ugliest world ever

soñó que nadie lo amaba ni que lo amaría, soñó que en su pecho, su propio amor no tenía medida pero que era como un aliento que iba a ninguna parte. soñó grandiosas decepciones continuas, provenientes de encontrarse cada día en ese mundo, soñó que se apedreada a sí mismo y que él mismo se llevaba a cuestas, porque él era el difunto.

soñó la soledad absoluta en un mundo en el que habían triunfado el método científico, los cementerios y la aritmética, un mundo ocioso donde el descreimiento y al desconfianza eran genéticos, endógenos, patógenos y constantes, y donde a pesar del ateísmo imperante, existían poderosos sacerdotes, infames y enriquecidos, que devoraban las esperanzas en panes enormes, aderezados con gusanos y hostias de plástico.

soñó un agujero, un párpado que no se abre, soñó la pupila de un ojo cerrada como un ataúd.

y cuando despertó, vió la realidad, vió lo que el quería que sea el mundo.

"you may say i'm a dreamer, but i'm not the only one" - se repitió, se repitió 1000 veces hasta quedar ronco, hasta volverse a dormir.

el mundo no cambió. era el infierno, donde el vivía... y soñaba.

The question

2007-10-11T17:29:00.000-07:00

¿Por qué?

Por qué el electrón parece saber si le ponen una puerta delante, por qué aparece detrás. Por qué el libro de los muertos tibetano, el egipcio, la idea aymara, el brahmánico se parecerán, si vienen de puntos y parajes y culturas y lenguajes tan distintos. Por qué cuando las cosas del mundo se hacen globales, se acaban las civilizaciones. Por qué Lemuria, Babel, por qué Roma, por qué la muralla. Por qué las torres y las maravillas. Por qué el Sol el padre, por qué la luna traidora, por qué Helio y por qué Selenio.

Por qué el principio de incertidumbre, por qué la partícula que es onda, por qué la onda que actúa como partícula. Por qué el spin del electrón es ½ y solo da una vuelta entera con 720 grados. Por qué químicamente el amor es parecido al cacao procesado, el aroma a la pasión, la carne sangrienta el sexo, por qué nos tocamos, por qué los centauros, los querubines, las fatas, las quimeras, los gnomos, los dragones chinos, las sombras, los doppelgangers.

Por qué psicosis, sociopatías, por qué neurosis natural y endémica del ser humano. Por qué ese amarillo que percibo, rebotando sus fotones hacia mi retina, no es el mismo amarillo que tu miras. Por qué el negro de tus ojos ve el mundo tan diferente. Por qué el amor parece letra, papel y estupidez, hasta que tienes una hija, y allí se hace verdad.

Por qué los perros en blanco y negro y dos dimensiones. Por qué los murciélagos no. Por qué los hombres tridimensionales, por qué los gatos el calor. Por qué los martines pescadores el frío, por qué el microsopio, el estroboscopio, el telescopio. Por qué ninguno - y todos - dicen la verdad.

Por qué la ira. Por qué agarrarse los cabellos. Por qué según el taoísmo por cada pérdida del órgano Kunduartiguador, el Kundalini se retuerce, pierde su energía, con cada alarido de placer, un alejamiento astral. Por qué cada hueso, por qué de niño me horroriza la carne colgando del matadero y de grande le hundo el tenedor sin miedo, ni asco.

Por qué la tibia, mediocre, hijadeputa, dureza paulatina del corazón. Por qué la pérdida negra y abismal del alma. Por qué el alma, por qué ying yang.

Por qué el estancamiento continuo en el Por qué.

Por qué si estas ahí, cuesta tanto Hacer-Te responder. Por qué si estás respondiendo no te oímos, por qué debo ser limpio, digno y grande para oirte. Por qué el tren, por qué la muerte, por qué los padres, por qué las tetas.

Por qué me canso, por qué la electricidad se muere con la caricia del aire. Por qué materia y por qué hay cosas que no entendemos.

Por qué la vida.

Heisenberg, solía preguntarse después de discutir con Bohr: “¿Puede la naturaleza ser tan absurda como nos parece en estos experimentos atómicos?”.

Observé en una serie de televisión antigua a un computador que podía responder todas, pero todas. Y le preguntaron ésa, y explotó. Confío ahora, como un ciego atormentado, encadenado a su última, patética esperanza, en que el universo se acabará cuando se acaben mis dudas, tus dudas, todas ellas. En que el tiempo sin tiempo, el lugar sin lugar, son mi lugar y mi tiempo y allí tengo todas mis respuestas.

La campana de Santa Ana - Mosetenes 2

2007-09-07T06:12:00.001-07:00

No sé si es Santa Ana el nombre exacto de la comunidad. Hace siglos, existían rumores de que un grupo de jesuitas promiscuos acosaba y violentaba a las mujeres moestenes. Cuando los hombres del pueblo cruzaban la selva hacia lo que ahora es "La Asunta", los jesuitas hacían de las suyas durante 3 meses, que era lo que duraba el recorrido en busca de semilla, peces y carne. En una ocasión, los hombres decidieron quedarse escondidos cerca del pequeño redil de los curas. Cuando descubrieron que efectivamente, los decadentes molestaban a sus mujeres e hijas, los mosetenes decidieron darles brutal escarmiento y los hicieron huir, a flechazo y golpe, por toda la selva. De los tesoros robados que traían consigo los jesuitas, quedó una campana de oro, que decían era tan grande como un cántaro y del grosor de un tronco de Quina Quina. La gente del pueblo la enterró al medio de las casas. Profundamente oculta a los ojos de los blancos pero no a los oídos de los indios. Imagino a la campana de Santa Ana, sonando en su tumba de media noche, alertando a los comunarios de la presencia de otros colonos. De lacontinua invasión que no se acaba nunca. La inquietud de los mosetenes retumba a media noche, los pájaros escapan de los árboles, las tarántulas salen a caminar. La campana está sonando.

La Anaconda de Muchane. - Moseténes 1

2007-07-18T18:28:00.000-07:00

Dice que los mosetenes saben bien donde es el escondite de la Anaconda Negra, negra. Si vas a buscarla, esperando verla, con la intención de encontrarla, no vuelves. Si sabes que ella existe, pero solo la respetas y no pretendes verla, sigues viviendo y puedes pasar por su territorio. Algo así como un Dios Oscuro. La Anaconda de Muchane.

Manuscrito hallado en un huevo extraterrestre:

2007-07-18T17:40:00.000-07:00

Manuscrito hallado en un huevo extraterrestre:

Qué caída. Y decían que Lucifer se iría con nosotros, pero nada, el vino para hacernos retornar, no para caer como seguimos cayendo. Plomo y roca astral que se desenreda hacia el vacío, mente ignorante y sucio cuerpo sin ansia de trascendencia, eso es el hombre, ser vil, la misantropía es un estado iluminado.

Lucifer, la Estrella, la Tea, el Primer Guerrero, el Portador, uno de los favoritos.

En realidad era un alma sin carne y de mirada seria que haría que todos nosotros temblásemos de pavor ante esa Presencia, ante esa falta de manchas, ausencia de errores que nos producía pánico y nos recordaba a las épocas en que el atardecer verde, lila, purpúreo o amarillento de otros mundos era fruto de nuestro hilvanar, a esos días inmensurables donde de nuestros miles de dedos chorreaba la vida como si todo tuviese solo un principoio y nunca jamás - en abosluto - un fin. Qué era mejor? La hermosa paz etérea del Protokosmos o ésta libertad promiscua y cruel que elegimos? Ese deseo de vida ininterrumpida o este ardor que nos impulsa a la muerte dolorosa? La tarea interminable, ardua y enorme de cuidar el Pluriverso? o el letargo placentero de las groseras parrilladas en el patio de nuestras pocilgas?.

Algunos quisieron hacernos creer en la Nada Absoluta, tuvieron esa sinverguenzura.Hassemjá, Hassajás, los suyos. Cerdos. Pero la Nada, ese motivo fascinante y horrible por el que nos rebelamos, la Nada no existe. Te rompe la cabeza, te mata el corazón pero la Nada no existe. El Todo está ahí, todo el tiempo, hacia adentro, en el divisible misterio infra atómico y hacia afuera, en el perfecto Pluriverso Multidimensional, los dos polos me atormentan. Eternidad y Disolución. Siempre y nunca. A sólo uno de ellos podemos enrolarnos. Me enrolo al Siempre.

Lucifer estuvo en India hace mucho tiempo, azotó con flechas a los rebeldes, liberó con miel y rosas a los arrepentidos. También lo sentimos con su fuego y sus trinches en Grecia, en Israel, de nuevo en India, entre los incas, entre los mayas y aztecas, entre los revolucionarios, entre los nazis. Dicen que curaba a los redimidos con un sólo soplido en el rostro, que hacía que los niños bebiesen agua de piedras para recuperar su Dragón Interno, que cuando había que destruir una Babilonia nadie mejor que él para izar las banderas rojas.

Lo vimos. Fue Hipollita, fue Abaddón, fue Elías, Moisés, Thunupa, fue Hijo de Hombres. El alma de Lucifer siempre encontró carnes para volver a alzarse, su cuerpo murió tantas veces, tantas, pero siempre ascendió, siempre. Volvió millones de veces, retornó para que nos despidiésemos de esa idea fútil, esa vanidad de creer que estábamos mejor en la Nada que en el Protokosmos.

Qué caída. Ahora nosotros comemos hamburguesas, nos rascamos la panza, seducimos a la vecina, soltamos espermatozoides y orgasmos en el mejor culo que encontremos, y en el peor también. Insultamos a nuestros padres sin ninguna conmoción, hay gente que ha matado a sus hijos, hay quienes de haber podido hubiésemos vivido toda la vida robándole a otro. Robándole la plata, robándole la bilis, la mujer, robándole el aire, el cuerpo, la esperanza. La plata. Robándoles los juguetes que caían de las piñatas y que por destino eran de ellos.

“Gimme crack, anal sex”, dice una Profecía Cohen. En cada uno de nosotros existe una porción de Lucifer, del Fuego, pero preferimos mantenerla adormilada, entumecida, es mejor, menos cuestionamientos, más vida, más fines de semana, más vacaciones, más dinero, más chotas, más matrimonios, más cojudísimas iglesias, más Vaticano, más Evangelistas tarados y Budistas borrachos.

El día que sea consciente del enorme mal que significa matar un renacuajo, me vomitaré hacia adentro, yo seré el Rebelde, me percataré de mi repugnante tibieza y comodidad.

Un amargo sabía que el cuerpo es como una antena. El incrédulo descree porque esa es su estúpida venganza contra el caosde un universo triste que no se puede concebir. La muerte. Que será de la risa maravillosa de mi hija una vez que yo muera? Cómo veré, dónde oiré de nuevo esa risa?. Dónde habrá algo más bello y sempiterno que ese instante?.

Ya no quiero dormir ni comer, no quiero trabajar. El trabajo es la peor cárcel. Ya no quiero perder el tiempo. Quiero ver a mis hijos, jugar con ellos, extender la mano fuera de la lluvia y pedirle al Olimpo una canasta inagotable, llena de papas, panes, quesos, quinua y paltas. Extender mi alma, como una antena de cristal y colores puros que se alarga hacia los Soles, como una lanza que atraviesa sin miedo el pecho del Inmundo.

Libertad, mis fieras? Libertad es ésto? Craso error. Dónde estás ahora Fuego? A qué pueblo te ha tocado liberar? En qué parte del mundo has reencarnado? En USA? Se irán al infierno los gringos? En dónde duermes, bajo que misterioso nombre te disfrazas? A quiénes abrirás las puertas del Helio? a quiénes la puerta del Indus?.

No me hablen de fines y de Nadas, ni de muertes, que me cago del miedo, que las odio con todo mi ser.

Dónde estás Luz de La Managda?

Cinco noches

2007-04-29T11:26:00.000-07:00

4. Días sin dormir. ext ra ño. Ayer veo.

Increíble como entre el calor y el surazo de noche uno puede percibir su cuerpo salirse, de su cuerpo. Sus casillas abandonadas, me salí, ser irreal y hecharle la culpa a las neuronas irritadas y a la migraña. Ver que uno sostiene una cerveza en su mano y verse a sí mismo hablando sobre cumbia colombiana, mientras su cuerpo real acaricia la carne muerta sobre la parrilla, comparte con la vaca esa soledad. Un cementerio de almas que dá vueltas alrededor del tejeyeque y toma jugo de copoazú como si el fruto estaría abierto. Un hambre astral insaciable.

4. El quinto ya no. se me cie r r an. no lo puedo sostener. dice q te vuel ves loco. loco

H. vá a cruzar el río. La moto nos sostiene apenas. Veo que el puente elegido es un mapajo partido en dos, un tronco que ya tiene hongos y sobre el que ha llovido muchas noches. Al otro lado ya pasamos las cosas a pie. El puente no va a agunantar la moto más, son 11 metros casi. H. insiste. Yo voy a pie. "Abrí los ojos", le digo, "si no no vas a ver por dónde cruzas", "nada" me responde el terco, "yo paso así todos los días". H. cruza a toda velocidad, ya casi llegando, el puente se mueve, se tambalea, pongo los pies sobre el mapajo para que no se caiga. H. hace un último esfuerzo y pasa rozando la orilla del puente, con la llanta delantera levantada, se cae al otro lado, dá dos vueltas sobre la moto. Está bien, se caga de risa.

Pero el mapajo se cae al río. Yo me quedo de este lado. Mierda. Al otro lado está el sleep bag, la linterna, la comida. H. me mira con cara de miedo. "No te preocupes choco", vamos a dormir aquí hasta que baje el río. Aquí hay tigres, pienso. Al otro lado está el rifle también. Mierda.

5 días. pensé que no podría. ex tra ño. a mi hija extraño. son 5 noches, mis ojos dos bolsas, mi alma en otra parte.

Black Hole Sun

2007-04-27T20:29:00.000-07:00

Hace tiempo vino el sol negro. Ese sol nos trajo las noches. Cuando la Muerte vea el final del universo, soñará con nacimientos y luz. Ayer, un budista tomado nos dijo que lo que más le aterraba era pensar en que quizás no había trascendencia. Aterrador. Reencarnamos en vidas horribles para ser comidos y pisoteados igual que aquellos a los que tragamos y pisamos. Una vida dura la que le tocó a este pueblode humanos que vive bajo el sol negro.

Bolivia es extraña, un país cercano al sol. Lleno de borrachos violentos y mujeres cansadas de luchar contra esa borrachera. Un país para olvidarse de que uno existe y para perder todo sueño. Un país de comunistas empresarios privados, narcotraficantes que gobiernan, clases medias que penden de un hilo. Gente sin comida que tiene casas y terrenos y gente que come como rey y tiene todo hipotecado.

Hace tiempo, en Japo también, vino el sol negro. Hay un museo en Japo que tiene al Adán Potosino casi embalsamado. Los más ancianos de ese pueblo - donde es imposible correr y menos respirar - dicen que poco a poco ya estamos olvidando a esos antepasados. Sus ruinas preincaicas son tan viejas que los ancianos cuentan que esos predecesores vivieron antes de que el sol brillase. Ellos vieron al sol nacer. Quizás fue una época de soles negros también.

Ahora estoy en medio de un surazo, en Chimoré. Mi cabeza está llena de dudas y temores, ahí también existe un eclipse imborrable. Tengo un sólo amor en la vida y un miedo a morir que crece terriblemente. Alguien, debería, como por piedad, con magia, sacar, este, sol, malditamente, negro... de nuestras vidas.

Rassouli: la búsqueda

2007-01-16T15:33:00.000-08:00

La búsqueda de Rassouli, un agujero en la mitad de la mañana, un túnel embrionario donde todos hemos depositado angustias alguna vez, una respuesta a la meditación.

Rassouli brillante, Rassouli que encuentra, Rassouli que cierra los ojos y descubre espirales microcelulares, soles lejanos, estrellas de luto, úteros extra sensoriales.

Paranormal Rassouli, Rassouli del Irán iluminado, Rassouli que vive, Rassouli Tao Te King, Mantra Rassouli, Sol Rassouli.

Me estrello en los canvas, mi paradigma y su perspectiva no concuerdan, su esperanza pintada y mi desesperación exploradora, me estrello en el sol de óleo que no puedo habitar. El esperma que muere, la segunda visión antes de la tetradimensionalidad, la que mencionan como "segunda muerte", la perspectiva omnisciente, dos dimensiones creciendo hacia la tercera.

La invitación a buscar La Respuesta que se dá en todas las madrugadas.

BABEL

2007-01-04T13:18:00.001-08:00

BABEL
Romeo Marta

“the light that fueled our fire then has burned a hole between us
sowe cannot see to reach an end
crippling our communication”
Tool - Shcism

Siempre nublado y azulino, el limbo que puja sobre la planicie grita los nombres de Noé, invoca a los sobrevivientes del diluvio. Bajo ese grito, trabajamos como retorcimientos y embragues de carne, no esclavizados ni convencidos, trabajamos con la seguridad de encontrarte mi Señor, Jehová, para que nuestro cuerpo y alma tengan su propia escritura y su lugar impecable en el Libro de La Vida. Para que seamos dignos de todos Los Premios.

Aquella noche el Edén salió más índigo que nunca; brillante y pesada, Astarté nos observó con el celo más peligroso desde el inicio de los tiempos. Su fulgor – debimos haber notado – no era el del infierno que todos sabemos que escondía, era el de una furia profunda, una rabia mujeril que nos cortaba la piel mientras caminábamos y resquebrajaba las baldosas verdes con su arrebato, cargándolas de pena y miseria, cambiando el brillo verdoso de los adoquines por uno que parecía de lápida.

Eso era y no nos dimos cuenta: una lápida. Un Dios que nos amaba nos había confundido.

Ahora miro de frente, tu frente… y tus ojos rasgados no ven a este mundo como mis ojos negros, tu lengua es áspera y dulce y los sonidos que emites no llegan a mi corazón, solo llega tu perfume, tu deseo. Vivimos dieciséis años en la misma cabaña, diceciséis años sin que sepa realmente como pronunciar tu nombre y sin que tu sepas como mi abuela le decía a los guerrilleros, vivimos en cuerpos ajenos que se penetran con desesperación cuando el cielo del mundo se vuelve azul, como testigo quisquilloso de este desconcierto.

Sobre la órbita de mármol, zafiro y marfil, la espiral enorme de nuestra torre se acrecienta, como una caracola descomunal; es el dedo de Adán que intenta tocar al Padre pero no le alcanzan falanges ni voluntades, le faltan las las que una vez tuvo gratuitas. Dios se oculta más allá de este cielo cerrado. La tormenta cotidiana danza llevándose a Leviatán entre sus suspiros, levantando cocodrilos y peces regordetes desde el fondo del Tigris, como una mano cadavérica que revuelve la dicha para poner en su lugar la nostalgia; es un caos plomizo y eléctrico que angustia los pechos de nuestras mujeres y nos hace pensar en el castigo, en la confusión que se avecina. El Ziggurat habla con los vientos agoreros que pasan a través de sus ventanas y nos mira desde la penumbra de sus picos, esas recámaras que no veremos jamás, donde cuentan que vive un hombre con una quijada de oro, un sabio que nos está amarrando a la condena.

Tu rostro, Sennar, es como esos ladrillos férreos y versátiles, como el esqueleto de esa torre, tus cabellos como el betún y el limo con el que los pobres esclavos hacen el asfalto más fuerte y brillante del mundo. Pero allí sigues, si te toco o beso de todas formas nunca entenderé tu alma. Eres tan parecida al Ziggurat, Sennar, tan parecida. Eso te digo en el sueño, Sennar, en ese sueño de enfermo, del que he despertado tantas veces para ver tu cuerpo amarillo y del que no me acuerdo cuando te veo, del que no puedo contarte nada porque no entenderías.

Cuando nos dejen pastar nuestro ganado sobre la muerte oscura de Babilonia, cuando los graznares y los tañidos de nuestras desgracias nos persigan como una pesadilla informe y pavorosa y la vida se convierta en el regodeo más oscuro y entonces tengamos que atar a nuestras mujeres con cuero, cadenas y púas para romperles el placer a latigazos y voltearlas debajo y entre nuestras propias mugres, allí estará la venganza, allí el escarmiento se hará sentir. No debimos confiar en Egipto, que hacía lo mismo con sus esclavos, ni en los cantares de los Babilonios que nos hicieron creer en su hedonismo repugnante como forma de sublimación. No debimos dejarnos convencer, pero mirar tu rostro, Jehová, era demasiado tentador, era el reencuentro que todos buscábamos.

Dicen que los hombre amamos mujeres para meternos en ellas, que es el útero, la histeria primigenia la que nos llama desde esas paredes ocultas, como un Dios que no quiere dejarse ver y que invoca al retorno, al reencuentro. Yo te veo amarilla a pesar del cielo azulino y tengo a veces ganas de caer dentro tuyo, de reventar mi propia piel en pedazos al llegar al fondo de tu ser, ese ser que no entiendo, que gime en japonés cuando hacemos el amor mientras yo gruño en español.

Ur, Arach, Birs Nimrud que hirvieron antes y luego, que se plagaron de ambiciones como Babel y tuvieron sus plataformas lapidarias también, ninguna sobrevivió, cuando yo vi cómo quedó Babel y luego sentí en Babilonia el hedor del infierno surgiente, pensé en comos y porqués con más fuerza que nunca, saqué a mis hijos y a mi mujer de esa muerte lenta, escapando como Eva y Adán, pero esta vez echados no por arcángeles, sino por calaveras y cuerpos sodomizados, por muertos que ya no enterrarían a sus muertos.

Allá lejos, desde la colina, pude ver un camino negro que se extendía, la tripa de nuestro más grande Demonio, y entraba sinuosamente hasta el centro de Babilonia. Esa noche vi a Astarté triunfante, y mi mujer, Betlehem, me contó en voz baja la historia del navío, del robo inmundo que habían realizado nuestros jefes, el mismo Nepal, que caminaba como ángel sobre las nubes, había participado en el robo del Arca de Noé. Hacer volar ése Arca por los cielos había sido posible solamente en las manos de nuestro Patriarca, que era un Absoluto, pero en las manos de esclavos y fanáticos, nada volaría. Los pájaros de nuestros sueños cayeron como vidrio y plata ardientes antes de siquiera haber surcado el cielo azulino de nuestros misterios.

Ayer, cuando dormías, soñé que éramos uno, que habíamos reencarnado en la perfección dominante, y que caminábamos con pies de corderos sobre un barco bruñido, fastuoso. Ese barco atravesaba los cielos y era tan brillante como un espejo henchido de soles. Cuando me ví reflejado en la superficie del barco, nos ví a ambos, metidos en un mismo cuerpo y el terror me invadió como el mar invade las playas noctívagas. Me destrozó por dentro la idea de no poder ser yo y de haberte encontrado finalmente, ese pensamiento y la seguridad de haber disuelto mi identidad por recuperar nuestro amor me convirtió en un rayo furios, en una polilla inmunda que quería liberarse de ese capullo perfecto… y me liberé de ti, arrojándote al vacío entre los pedazos opacos de nuestro navío, que luego descendieron hacia la tierra, para estrellarse en un paraje lleno de tripas, hígados y ojos cercenados, un matadero de cariños donde descansaba lo último de la humanidad. Al despertar detesté tu patria y la mía, detesté esa distancia de océanos que nunca podemos saldar.

Entonces miré a Betlehem con asombro, y le pregunté de donde sabía tanto, y ella sonrió con malicia y con el triunfo de algo que no conocíamos los hombres. Fue tiempo después, cuando la tierra se partió y los mares y ríos entraron como tropeles hunos en la aridez que sobraba, fue recién allí que entendí a Betlehem y a la risa estruendosa que me desmayó. Era la risa de Astarté victoriosa, la luna y su aureola putrefacta que reflejaba el odio de la Nada contra la Creación, el odio contra un pueblo ingenuo pero desprendido, que quería estrechar las manos de su Dios y ungirle los pies con sus lágrimas, millones de lágrimas para untar los pies del Sol. Algo me dijo entonces, que Astarté y sus preguntas habían convencido al más sabio Nepal e incluso al de la quijada de oro, de que redescubriesen su rumbo, arrojándose a los brazos blancos y falsos de la luna en lugar de ir a buscar el reencuentro con el Sol. Ella los convenció para que buscasen la muerte y el infierno y para que convirtiesen en Babilonia en el tumor probatorio, en la herida más grande de nuestra era que mostraba entre sus supuraciones y sanguinolencias hasta donde puede caer un pueblo cuando le cierra la puerta al mejor de sus Dioses.

No sé entonces porqué te odio tanto, si somos casi iguales, de no ser por tus tetas y mi miembro, de no ser por una que otra curva que en mí se hace arista, seríamos idénticos, pero algo nos diferencia, y sé que te odio por esa diferencia entonces. Sé que te odio por eso y porque lo que odiamos es lo que tenemos adentro, odiamos el reflejo. Ayer no te detestaba, hoy sí, hoy me revuelve la cabeza oírte hablar, en ese japonés que nunca será boliviano, hablando a las patadas. Odio el pescado y las algas con las que salas el pedazo de lomo que me estoy comiendo, detesto hasta como caminas, con esa delicadeza tibia y mojigata, de Geisha, que no tienen las criollas de mi tierra, como si temieras, con cuidado, como si el suelo bajo tus pies se fuera a romper cualquier instante. Como si estuvieras en un maldito barco de cristal.

Y Astarté trajo idiomas, dialectos e insultos, y trajo joyas y perros, y golfas empedernidas y hombres sin hogar ni respeto. Y trajo la muerte que pudre desde la entrepierna hasta el cerebro y arrastró a todos los que sobrábamos hacia lo más oscuro de nuestros propios seres, a cubrirnos con la piel de seres muertos, trajo carnívoros sin piedad que nos enseñaron como matar a nuestros animales sagrados para bañarlos de salsas lujuriosas.Y trajo la penosa confusión.

Ese odio me ha podrido de afuera hacia adentro, amor. Ese odio se ha bautizado con el nombre de Sífilis y me vuelve loco con una parsimonía desesperante. Siento como sube de mis piernas, de mis testículos inflamados a mi pobre cerebro, me llena de imágenes, de deseos de muerte. Ayer, mientras tu caminabas en la cocina, ese odio me hizo olvidar tu cuerpo, en su lugar vi una torre horrorosa, de la cuál salía despedida una chispa, como un volcán impotente. Gracioso, así me siento, como un volcán impotente.

Nepal los vio con incredulidad y no pudo contestar ante esa decisión. El Arca la había recuperado él, con ayuda de Jehová, no de Astarté. “Nuestros padres, atlantes enormes, seres cuya sabiduría ni siquiera entenderíamos, construyeron este Arca con materiales extraños para nuestra ciencia. Con ella volaron sobre las lágrimas de Dios, cuando Dios lloró de pena sobre el mundo degenerado que la noche le devolvió, ¿Qué esperan ustedes? ¿Repetir la historia de esas lágrimas? ¿No saben que Dios llora sólo cada diez mil años? ¡Esta vez no llorará! No habrá lágrima que lave la mugre en la que Sennar caerá, ninguna lluvia se derrumbará para consolarnos de nuestra pena y llevarnos a la muerte. Esta vez el volcán se batirá sobre Babilonia y caeremos, como caerá su torre”.

Disparé sin miedo hacia tu frente, me miraste a través de la muerte, en el umbral de muchas evocaciones, asombrada, sin saber porqué te mataba. Empero sabías que en nuestro retorno, nunca más residiríamos juntos, en un solo cuerpo, sino para siempre espaciados. Te maté para que tengamos otras miserias y otras glorias, y más oportunidades de reconocernos, Sennar, te asesiné con esta pistola vieja y con una bala de guerrillero, para que reencarnes en un tiempo y en un lugar donde te conozca mejor, donde tu último grito sea en un idioma que yo entienda mejor. Te maté, además, por venganza, porque por tu culpa tengo esta sífilis.

Lo miraron, los tres torpes que antes eran sabios, y el primero en reírse fue el de la mandíbula de oro, el que antes era conocido como El Ilustrado, poco a poco apuntaron el gran cañón que salía de la torre hacia el rostro de Astarté, perillas, ruedas y molinos de mercurio, enormes engranajes de oro y cuarzo, mecanismos que producían música y tañidos que parecían alaridos angelicales se oyeron en todo Sennar. Y el Arca, cargada de escritos y poemas, de la sabiduría que Dios había hilado junto a las manos de los hombres, salió despedida hacia el ojo de Astarté. Una risa blanca y falsa se oyó en el firmamento crujiente, cocodrilos y peces gigantes salieron de los ríos con el ventarrón de la noche azulina.

Phaleg, un historiador nieto de nietos, vió esa noche en sus sueños y alguien le contó de esos ochocientos años después del diluvio, ochocientas penurias y despotismos que disimuló Babilonia después de las profundas lágrimas de Dios, que se enfureció por los alardes humanos y por las falsedades de hombres y mujeres; un Dios que en diez mil años no lloraría.

EL HUECO

2007-01-04T13:04:00.000-08:00

EL HUECO

EN ESE ENTONCES, CUANDO TODAVIA NO HABIA BAJADO SER LUGH A-NOGNATA , YO ME SENTI HUMANO, DESPROVISTO INCLUSIVE DE ESA SENSACIÓN DE VIDA REPETIDA, HASTA LIBRE PENSÉ.

SOLO CUANDO LO VI DE NUEVO - ESTA TARDE - ME LLEGO DE GOLPE EL OLOR DE LA INMORTALIDAD Y DE ALGO QUE ME HIZO ENTENDER COMO HASTA ESO QUE ES HORROROSO, ONTOLÓGICAMENTE HABLANDO, TIENE SU PLENITUD Y SU OCASO, SU MUERTE LENTA.

SER LUGH A-NOGNATA FUE ENTERRADO EN ESE AGUJERO, EN UN LUNAR DEL HIPER ESPACIO SIN TIEMPO, Y YO LO TRAJE COMO DE LA MANO, COMO SI FUESE UN IDIOTA, NO SABIA QUE PESE A SER MALÉVOLO Y PERVERSO, ERA SABIO, INTELIGENTE, EN UN NIVEL DE INTELIGENCIA QUE NO PODRIAMOS ENTENDER. EN ESE NIVEL DE INTELIGENCIA DE LOS QUE ORDENAN Y ESCRIBEN DESTINOS QUE NOSOTROS LLAMAMOS CASUALIDADES.

NO SABÍA.

ASÍ, CUANDO TU SABES O NOTAS QUE SOLO LLORAS Y TE ATORMENTAS O CUANDO UN AMOR HA DESDICHADO TU EXISTENCIA O CUANDO SEÑALAS UNA TUMBA CON ESTÚPIDA NOSTALGIA Y PIENSAS QUE ESO ES SIMPLE DOLOR, PURO SENTIR. ASÍ, DE ESA MISMA INGENUIDAD, LAS INVITACIONES SURGEN A MONTONES. CON CADA TRISTEZA Y ODIO, EN CADA CRIMEN, EN TODAS LAS NOCHES, EL HOMBRE INVOCA SER LUGHS TRAIDORES, ELLOS HUELEN CADA DESGRACIA COMO UN LEOPARDO HUELE LA SANGRE DEL HERIDO, COMO UN VIRUS HUELE AL ÓRGANO QUE ESTÁ DEBILITADO.

YO LO TRAJE EN NOMBRE DE ALGO QUE NI RECUERDO AHORA. ES MORTAL COMO YO. PERO LA DIFERENCIA ES QUE EL SABE Y ESTARA AQUI CUANDO MI CUERPO SE ACABE. Y LA VERDAD ES QUE NO NECESITE PENTAGRAMAS, HEXAGRAMAS O ANAGRAMAS, NI CONSULTAR SIQUIERA A ABDUL. NO PENSE NUNCA EN LOS PERROS DE TINDALOS, NI EN LOS ANGULOS PUTRIDOS E INCOMPRENSIBLES, NI EN LA FIRME Y ATERRADORA PROMESA DEL PULPO QUE DUERME BAJO LOS MARES. NI EN ESO PENSE.

SOLO PENSE EN TI, CREO.EN ESA PENA INMENSA QUE TU INVOCASTE EN LA OCASIÓN. PENSÉ EN ESA, QUE ERA UNA PENA AL PARECER CASUAL.

Y AHORA LO TENGO FRENTE A MI, EL REVOLVER NO SERVIRA DE NADA, MENOS LAS PALABRITAS, LOS RITUALES, LOS INCENSARIOS, NI LOS LIBROS VIEJOS. PERO IGUAL DISPARARE Y DIRE MIS IDIOTECES.DISPARARE PARA VER SI POR LO MENOS MATO A ESTA PENA, LA MANDO DE VUELTA A ESE LUGAR SIN TIEMPO.

EL SACO DE LA SIESTA

2007-01-04T13:00:00.000-08:00

EL SACO DE LA SIESTA
Romeo Marta.

“I am hope”
Neil Gaiman – Sandman
Preludios y Nocturnos

Con una mochila verde y un bolso negro, lleno de cientificismo, bronca y raciocinio moderno, fui a encontrarte. Era la siesta y una humedad adornada de bullas se hacía sentir sobre los guardapolvos y los sombreros en toda mi ciudad. Mi ciudad. Soñé de golpe, construí con el Sandman un hotel, un edificio extraño donde multitudes veían películas eróticas en los asientos más incómodos y se bañaban con luces de neón púrpuras profundas, subterráneas como el descubrimiento que haría. Un sueño donde el síndrome de Tourette tenía cura sin duda.

Cuando te hallé, con tu abriguito de pixie, cantando desesperada y hambrienta en el borde del último piso, recuerdo que un amarro de violetas se desnudó en mi barriga. Tenía una chompa estampada con colores, que eran un trucho remedo de Van Gogh. Danzando como gitano y gritando como Banshee invite a las cárdenas a escaparse del duplicado y cuando huyeron vi tus labios y los brazos que extendías con profundo amor, hacia mí, vi lo último que ve el Bodhisatva concentrado y lo primero que ven las espigas de trigo cuando vuelven a crecer. Vi al Cordero, la Copa de Oro, vi a Manitú corriendo en caballos crestudos de color caoba sobre tus cabellos.

Me besaste con el perdón irreversible. En el sueño, el movimiento rápido de mis ojos no duró una milésima; en la vida detrás de mis párpados, el beso y el consecuente abrazo duraron siglos, nos volvimos ancianos y momias y luego fósiles en esa opresión. No te había dicho nada, tu sólo dijiste “¿Por qué no?”, “¿Por qué otra vez nunca?, reconcíliate con el mundo, reconcíliate”, yo sentí que por primera vez en milenios lloraría de felicidad, tu eras mi cordón umbilical con una realidad alentadora, sin muerte ni tiempo. La lucha había terminado y veíamos un Sol blanco en nuestros ojos, plano y veloz como la comunicación perfecta que se extendía de tus venas a las mías.

Así, me dormí para siempre en tu pregunta y esperé la respuesta sin consternación.

Pero luego sentí a la bruja más cruda y pérfida en el portón del edificio y ví en un espejo como trepaba con ritmos marciales y robotizados. Circe, se había comido a las Tres Gracias, a los Tres Osos, a las Tres Muertes y a muchos tríos más. En su vientre, millares de mujeres se salpicaban de insultos unas a otras, esas matronas que en las historias de los mortales son más urticaria, castigo y penumbra que mujer, más odio que cantar de los cantares.

Sentí a un montón de amigos subiendo a sus espaldas, enmarañados como espinas en su voluptuosa sombra, y con sus chirridos y acusaciones iban cambiando los escalones de mi precioso edificio, transformando el neón púrpura profundo en mármol frío, en concreto mugriento por el cuál rebotarían una y otra vez mis huesos cuando me atrapasen. Los sentí con uniforme, con malicia y con los bolsillos bien pagados de chisme y prejuicio. Los sentí como dedos índices monstruosos y llenos de medallas de honor, dispuestos a caer encima del primer culpable, sus caras eran la primera piedra, la que más dolía por ser la traición inaugural.

Subieron los escalones Circe y las Gracias, que se arremolinaban indigestas en su boca, y me di cuenta de que era Barrón en la calle Harrington, de que el edificio era entonces la prueba de que la nada siempre tiene sus pasmosos aliados. El sueño se marchitaba, pudriéndose hasta oler a íncubo. Subieron los escalones y yo – Barrón – grité por la ventana como hace más de veinte años. “Nos están matando” grité, como si esas mujeres fuesen los paramilitares que minutos después destrozarían mi cuerpo a patadas. Grité viendo a mi madre que caminaba por las calles cercanas a la morgue, sosteniendo mis botas llenas de sangre y humillación, sosteniéndolas con los brazos y la joroba, como si fuese mi cuerpo mismo el que sostenía, incrédula de que su hijo se haya convertido en ese muerto blanco y
asustado.

Pero, como en la Harrington, nadie vino ni vió ni oyó nada, y yo, que tan sólo había recuperado las ganas de respirar en tu abrazo, observé como frente a mí se inflaba una pulpa venosa e informe, y se transformaba en una cama de dos plazas, desordenada y llena de bultos que hacían tumores entre las sábanas pecaminosas, que olían a sexo y a culpa. Nada tenía ya de ti ese camastro, tú me esperabas en el hall, con ansia, con el bolso negro y la mochila verde con los que yo había entrado al sueño para encontrarte.

Antes de que baje los escalones para seguirte abrazando, llegó Circe, el pelo teñido de negro, los ojos grandes como los dibujados en las cartas del Tarot, lloraba “andáte a la mierda” me dijo, mirando la cama, la prueba inefable para ella de que yo la había abandonado.

Cruzó mi cara con un zarpazo único, sin siquiera verme, me destrozó la boca y el mentón y transformó la sonrisa que me dejaste, en una hilacha de nervios y tejidos colgantes, mi sonrisa no se borró pero mi hueso desencajó por completo. La miré con desprecio profundo y corrí a encontrarte, pero ya el hall había cambiado, ya los paramilitares me asestaban los culatazos. Rodé como había rodado en Capinota, sangrando por la nuca y la boca y cuando llegué al piso, vi hacia la puerta, estaba mi hija allí, parada, tranquila y me arrastró de espaldas hacia el despertar. Lo último que recuerdo ahora es mi construcción elevada, mi Gaudi simple pero hermoso, el edificio trastornado y las ventanas que lloraban y dibujaban palabras con sus lágrimas lodosas: “Morfeo,
Oneiros,
Morfeo,
Onerios,
Morfeo” repetían en un coro minimalista y arriesgadísimo.

Recordé un juego de adivinanzas, donde se enfrentaban El Sueño y un demonio, el que perdía se sometería al fuego fatuo, el demonio cantaba “Yo soy la mosca, que pica al jinete, que picó al dragón que picó a mi Quimera”. El sueño se avivaba y cantaba “Yo soy la araña, Aracné que teje, que muerde a la mosca y al Señor de Las Moscas, que lo hace rabiar, yo soy el castigo y el premio y luego y por ende, soy el Universo”. Y el demonio cantó “¿Así que esas tenemos? Pues yo contra Ti, soy La Nada, el Profundo Vacío de la Anti Materia, el cantor y el juglar que han descubierto que un átomo de hidrógeno vacío es también poderoso”… “yo soy la Esperanza” dijo luego Oneiros al salir del infierno, sonriendo a pesar de escuchar los gritos del impío, del perdedor.

Mi hija Rafaela - Eurídice - había venido a cumplir su promesa, estábamos a mano, me condujo sin prisa, riendo y cantando idilios de dinosaurios y patos y mariposas en blanco y negro, me condujo hacia este mundo mortecino.

Desperté, y como en todo sueño y después de toda noche, los vestigios de la esperanza y de tu perfume y del color de tu cabello caoba y de tus uñas y de tu pregunta y de tus propios sueños, se fueron deshilvanando.

Desperté con la seguridad de que esta siesta perdería su torre, su armatoste de anhelos en cuanto me incorporara, por eso me quedé con los ojos cerrados, recordándote, viendo si podía abrazar mi aliento con la misma fuerza en la que tú me abrazabas. Rogándole a los Dioses que en alguna parte del Universo, la partícula opuesta e idéntica de mi alma te siguiese abrazando, en una memoria que para ellos recién empezaba y que para mi comenzaba a morirse, a transformarse en silogismo.

Y luego de decidirme a abrir las cuencas, borracho de un amor científicamente improbable, botaba sangre aún por mis labios y limpiándolos miré son sorpresa como a mi lado se había acostado un mugriento talego, un costal donde los Milagros habían escrito el sueño tal y como trato de contárselos ahora.

Me vestí con esa inmundicia blanquecina y percudida y corrí a través de ese despertar, para que todos vieran la ridiculez de un hombre feliz, que deambulaba velozmente por las calles de mi ciudad, pero no me di cuenta de que estos descubrimientos son poca prueba para la alegría.

Mi cuerpo aquél, el que te amó con todo, se había quedado en el colchón, encogido como una esperanza astral de un horizonte que se veía solo en otro cuerpo, en otro lado del cosmos. Ese cuerpo que no quería desprenderse del recuerdo, mordía la última y definitiva hilacha del talego, y cuando llegué a este ordenador, solo tenía sobre el cuerpo un pedazo ininteligible, carcomido, como cagado por las palomas invisibles de los sueños… el Otro se había ido tragando el sueño, deshilvanándolo como la memoria que yo guardaba de ella.

Ese pedazo restante es el que les envío ahora, a ustedes, que como yo despiertan y dudan de si aman a alguien de este mundo, dudan como yo dudo ahora de que el amor de las canciones, las farsas y los poemas sea algo más que una siesta a la que acompaña el cuerpo, dos cuerpos, mil cuerpos, vestidos de un saco inmundo, que es poca prueba para la felicidad y parece una oscura antimateria, de esas que no se dejan ganar ni con la esperanza.

Oscuridad, pag 5

2007-01-04T12:50:00.000-08:00

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Los Nudos del Silencio

2007-01-04T12:20:00.000-08:00

Romeo Marta

“Don´t tell god your plans”
(David Bowie)

El tigre blanco lo había arrastrado tirando de sus piernas hasta el borde interior de la caverna. En la saliva hambrienta y melosa del animal, los nudos se desataban como gusanos acalorados que comenzaban a despertar. Que los nudos perdieran su forma representaba un peligro horrendo… y muy cercano. Estaba pensando en eso, desesperándose con la idea del fracaso, cuando el pobre tigre estalló como una piñata rellena de bengalas, de adentro hacia afuera, sus restos irreconocibles empezaron a oler como ozono viejo y recuerdos de venganza.

¿No se han puesto a pensar que el dios de sus destinos es en realidad un perro?. Tanta adversidad y degradación, tantos hombres golpeando a sus mujeres, extendiéndolas como fardos inertes sobre la nieve, tanta fetidez y corrupción, como la del año pasado. Aún así tienen el descaro de escribir el nombre de su dios en las paredes del templo, en todas las murallas, hasta en la espalda de nuestros hijos puedo verlo, rasgado con sangre y alquitrán, eso es la religión de este pueblo repugnante: una mancha informe, un testimonio de la mentira. Los malignos shamanes nos han vendado los ojos, nos han hecho creer que algo podía existir, fuera de la carne, fuera del hueso y del sufrimiento, pero nada, sólo existe el mal, el encantamiento perenne, el olvido de los Dioses Solares.

En su mente se explicaba, repasaba y rehacía con meticulosidad cada uno de los nudos. Veía el espinoso enredo que le cruzaba el omoplato, el pentagrama de lianas y plumas que cortaba su vientre, el conejo sacrificado que le colgaba en segmentos por todo el cuello y de cuyos ojos vacíos emergían las sogas que asediaban su cuerpo. El tigre lo había volteado sobre el estómago y los nudos podían deshacerse en cualquier instante, pronto el sortilegio no tendría efecto. Había sacrificado - inútilmente - la vida de todos en la aldea.

La nieve empezó a oscurecer la entrada de la cueva y el miedo se hizo sólido, presente.

Yo cargo con mis ideas, mis vicios y mi comida. En mi espalda rancia no solamente están los años, están las estampillas de todos los maderos que he llevado para calentar mi hogar durante más de doscientos inviernos. Soy anciano y a pesar de la certidumbre de la muerte, soy poco devoto, mi odio hacia las religiones me ha hecho fuerte, soy la realidad. Frente a mí, uno de esos títeres que pertenecen al Lama me saluda con falso respeto, escupo a sus pies. Ellos no escriben el nombre en las espaldas de los niños, pero tampoco hacen nada para borrarlo. Encerrados como estatuas en sus monasterios, atiborrados de oro y cantando con las voces de los demonios, invocando a las Negaciones de Los Vientos. Cuando llego a mi hogar, salen a recibirme dieciocho nietos, el pan que ya está pudriéndose en mi costal no alimentará bien ni siquiera a diez de ellos. El año pasado Levik, al que le decían Petigrís Triste, ha muerto. Su padre levantó el dedo acusador hacia mí, culpándome por tener doscientos años y no saber nada de curanderismo. No soy un curandero, no creo en esas estupideces, soy un hombre de ciencia, vivo del conocimiento que escribo en mis libros y que cargo en esta misma espalda.

Nunca, durante más de cien años - y cien años, aún en la villa de Nak Rea son muchos - nadie lo había visto llorar. Sintió que las púas anudadas que él mismo había clavado en sus piernas se habrían, como flores macabras que adquirían una voluntad traicionera. En pocos minutos dejarían caer los Yvubal, los embrujos definitivos. Un Yvubal fuera de la carne bastaba para que murieran mil mujeres, eso le habían dicho. “Un Yvubal sin sangre de la qué alimentarse no atraerá al Silencio, atraerá a las Desdichas”. Con esas palabras le había advertido el que No Tiene Rostro, el brujo. Se volteó de golpe, elevándose con las piernas como si fuera un salmón fuera del agua, y sintió que el fémur se le dislocaba por la fuerza del impulso. Gritó hasta que le pareció que su garganta era como la nieve, fría, blanca, espantosamente seca. Pero pudo voltearse y luego se dedicó a buscar, miró sobre la nieve a su costado y luego temerosamente, movió la vista hacia su pierna.

El agujero horrendo que el Yvubal había hecho en sus músculos, ahora parecía sonreírle, como un presagio escrito por manos deformes, llenas de dedos húmedos y reptantes. Como escrito por el Silencio y sus Beth - Zegeles.

El Yvubal no estaba en su lugar, lo vió más allá, lejos, entre los restos del tigre, como arreglado recónditamente, adornado por la sangre y las tripas del animal. Antes de imaginarse a todas las mujeres que – por culpa suya – berrearían esta noche, comenzó a llorar, cien años de lágrimas aguantadas le bañaron los pómulos, el cuello, el vientre. Lágrimas que perforaron la nieve indeleble y que abrieron los ojos de Las Desdichas, que esperaban siempre a lo lejos y que habían estado viendo todo el ritual de los nudos, desde que amarró el primero, cerrándolo sobre su cuerpo, comenzando con esa tortura dedicadamente inflingida, ese martirio que era tan necesario para solicitar cualquier venganza, la venganza de Silencio, cruzó los espinos, hizo los nudos y mató al conejo, tal y cómo se lo habían enseñado.

Una de Las Desdichas, la más hambrienta, contó la historia de la humanidad y de los Luzbeles. Habló del engaño de Hassemjá, El Que Rompió La Puerta, y de todos los que lo siguieron. Y contó como entre los rebeldes destructivos, un enorme y hermoso Ángel - La Estrella de La Mañana - sostuvo la Tea de la Sabiduría todo el descenso. Cuando los Luzbeles llegaron a la tierra y fueron enajenados, convertidos en humanos con penes y vaginas, divididos e idiotizados, empezaron a perder su naturaleza destructiva, se convirtieron en animales. Hassemjá cambió su nombre a Hassajas y luego a Satánas y después a Satán, para hacerse pasar por un amigo, para perder su origen definitivamente. Pese a este engaño, Lucifer, La Estrella de La Mañana, volvía volando hacia los hombres, para despertarlos, llevándoles regalos que no eran más que perlas para los cerdos. Algunos despertaban con amor al ver la Tea de La Sabiduría, El Arca o Las Alas del Sol, los Regalos, ellos descubrían la Escencia del Todo y abandonaban la tierra para siempre. Otros, despertaban con furia, con ganas de venganza, y estrechaban con malevolencia su pacto de traición contra Los Dioses Solares.

A ellos, Las Desdichas y El Silencio, les romperían el alma.

No sé como, pero los sentí llegar. Eran aves, estoy seguro, una nube de aves ciegas que tropezaban con todo lo que estaba delante de ellos, parecía que no podían ver con claridad o que el reflejo de la nieve les destrozaba los ojos. Eran negras y horrendas, como los cuervos de los shamanes, pero tenían orejas y cuando reventé a uno de ellas a pedradas, me dí cuenta de que lo que no tenían eran plumas. Essak Sé, mi esposa menor, tomó a una en sus manos, yo me percaté muy tarde de ese error. El horrendo pájaro le mordió un dedo, fue suficiente; ella murió con el resto. Mil mujeres en una sola noche, tuvimos que amarrarlas a los camastros para que no nos mordieran, su furia era una maldición para la que nunca se nos hubiese podido preparar.

En el lugar donde quemamos los mil cuerpos, observé la casucha resplandeciente, tenebrosa, de tejas negras y paredes hechas con lapislázuli, por curiosidad y por frío me acerqué a ella, y en su interior conocí al brujo Rerzekbel, que tenía un solo ojo enorme en vez de rostro, y hablada moviendo los párpados. Todos mis amigos dejaron de cruzar palabra conmigo desde aquel día y se oscurecieron en un luto invernal, adormeciéndose en la oscuridad de sus casas solas.

El Silencio se reiría de él, eso pensaba. En realidad todo existía. Todo. Habían millares de vidas y existencias fuera de la carne, del hueso y el sufrimiento. Cuervos fantasmas, Tigres de Dos Cabezas, búfalos que hablaban y cabras aladas, dioses Mono y dioses Serpiente. No importaban las mentiras de los shamanes y las reverencias de los monjes, lo que Es, Es. Los cuentos que leía Levik antes de morir tenían más de cierto que la ciencia de los hombres, mucho más de certero que la amargura metódica y cortante con la que se había engañando tanto tiempo. Seguramente antes, alguien trató de hacer los Nudos del Silencio para llamar una venganza y por ello, tantas mujeres habían muerto bajo la locura de los murciélagos. Recordó a su padre, de quien todos decían que había vivido más de cuatrocientos años, él le dijo una vez, mirando a la luna de Nak Rea, “la ira y la tristeza pueden más que la fe, sobretodo en los hombres que viven para el odio”.

Después de pensar en ello, lloró un poco más, pidió perdón a los Dioses Solares y se preparó para la muerte, entonces Silencio, bestia dormida, despertó famélica y empezó a acercarse con un vuelo cerrado, en el que se agitaban sus treinta alas translúcidas, debajo de un collar de cabezas cercenadas, ánimas perversas que proferían palabras de maldición, palabras que secaban los abetos alrededor de las sombras. Sobre su joroba, Hastur, cuyo nombre no puede decirse, montaba calladamente. El Silencio cayó finalmente, y los nudos se desataron por completo.

Tenía rabia por todas nuestras mujeres, muertas en ese mar de dientes, saliva y furia, en esa irracionalidad. Casi de inmediato, al entrar a la casa, le pregunté sobre sus hechicerías, inquirí sobre cómo podía hacer para maldecir a los inútiles shamanes, a los monjes del Lama, a todos los religiosos y pusilánimes que vivían de la credulidad de mi pueblo. Él me dijo cómo hacer los nudos para invocar a Silencio, cómo introducir las palabras de la Nada en los Yvubal, y cómo perforar los hechizos en mis piernas. También me habló de Hastur y de todos sus Zegeles, los que no tenían forma, los que antes habían sido ángeles para nuestro pueblo y ahora nadaban por el firmamento como cangrejos negruzcos llenos de ojos y de deseos de destrucción. Habló de las Desdichas, las tres, las que vienen como alegría pero son muerte, las que cumplen deseos y llenan vasijas de oro, y parecen mujeres, dijo, pero sólo tienen cabeza de mujer y por debajo de ellas se extiende una existencia putrefacta, llena de escamas como la de los dorados que cruzan nuestros ríos; escamas, dientes, garras y finas algas que tienen inteligencia propia. Pero sobre todo habló del Silencio.

El Silencio, ahora lo recuerdo, él le llamó Ajamsek Sekbel. Yo sentí que sonreía detrás de ese párpado membranoso y saturado de venas. Sekbel es lengua antigua, mi padre nos prohibía decir los nombres de las cosas en la lengua Sekbel, era un habla sucia y llena de malos augurios, según él. Ajamsek Sekbel quiere decir “el que no perdona a los que han huido”.Yo he huido. Yo quise las vasijas, el oro y el fuego de la vida. Y cuando no los tuve, quise la venganza. Ahora lo sé, en medio de esta caverna horrenda, con los amarros y los Yvubales derramándose por todos lados mientras las hormigas de la cueva se acercan, ahora que comen del tigre y que miran de reojo a mi cuerpo roto y trozado, ahora que lloro y que he matado a mi pueblo. Sólo me queda esperar que el Silencio termine de alimentarse de mi cuerpo antes que las sucias hormigas.

Nak Rea desapareció en medio de una tormenta que tardó sesenta años en cubrir la aldea. Cuando la primavera derritió el sudario de nieve, los monos carroñeros encontraron un pueblo de hombres tristes, gélidos, un pueblo y ninguna mujer. Se llevaron los cuerpos de esos seres hacia la caverna más próxima y allí esperaron a que se descongelaran para que el sol los pudriese. Y como esa descongelación tardaba demasiado, cientos de años, uno de los monos aprendió a hacer fuego para derretir a los cadáveres, y cuando lo logró, todos los otros monos añoraron ese poder.

En la mente de los más pequeños y tontos, los que nunca podrían tener el fuego, creció una idea terrible.

Oscuridad, pag 4

2007-01-04T12:17:00.000-08:00

Richard sin muerte (Parte 2)

2006-12-19T06:05:00.000-08:00

Cuando me acordé, habían pasado los años. Me acordé de encontrarlo, de qué sería de su vida y de si esta vez estaba muerto en serio. Me vestí con miedo y abrí la puerta de mi cuarto con flojera. Afuera y arriba, un sol que se ensuciaba con el aire me escrutaba y yo fingía el equilibrio que no alcanza. Al recordar a su padre, el día anterior, me entraron unas náuseas incómodas.

No es fácil perder a los amigos, ya había perdido uno hace mucho tiempo. Nos visitan en los sueños, como si existieran sus cuerpos todavía, nos ayudan a cruzar lagos oscuros o simplemente nos espantan con sus cuencas vacías y se ríen de nosotros. Pero al despertar, no están en esta existencia, y eso nos llena de angustias inservibles. La ausencia es una presencia que no se puede abrazar.

La última vez que nos vimos era un farrazo terribólico en navidad, con pelea callejera incluída y conmigo llegando a la muy acomodada fiesta de casa, bañado en chicha, vino barato y cerveza de hielo. Esa vez también teníamos a Jose Luis, el enano desvirgado que siempre andaba con nosotros y a quien yo sopapeaba sistemáticamente.

Pero aquí, toda la historia está desordenada. Con un poco de cronología, la cosa iba así. Primero, en la mañana, llegamos a la casa polvorienta del "Muertito", que olía a guardado y a niños sucios. Le decían Muertito porque nunca tenía que comer, horrible nombre el que le pusieron pues a sus 4 años, uno de sus hijitos, el Pepelucho, se murió de disentería por comer basura. La gente ya no le decía el Muertito así nomás, de frente.

Era un estúpido de esos miles que hay, pero siempre estaba sonriente. Nunca tenía dinero para alimentar a su familia ni para mejorar su casa de un cuarto y un chiquero, pero cuando llegaba San Joaquín, el Muertito podía juntar entre cuatrocientos y quinientos dólares, quiénsabe de dónde, solamente para tirarlos en adornarse un santo de yeso y en comer toneladas de chancho acompañadas de chicha tibia.

Invitaba a todo el barrio y - por supuesto - la misma gente que lo tildaba de "irresponsable" o "borracho" estaba allí todos los años, embutiéndose de fricasés y enrollados hasta quedar hastiada. También solía hacer lo mismo en navidad, desdichadamente, en una de sus bacanales, compró un chancho enfermo y la gente que lo comió, fue sufriendo de extrañas convulsiones conforme pasaban los años. Era triquina cerebral, los vecinos dejaron de asistir al San Joaquín donde el Muertito.

Así que esa navidad, el muertito estaba solo y borrachísimo, sus hijas - que eran mestizas preciosas y delgadísimas - ya no vivían con él y su mujer se había fugado con un camionero. Nos invitó un oporto dulzón y barato que sabía a sangre tibia y con él empezamos el bacanal que terminaría con la desvirgación de Jose Luis.

Richard, ese día, estaba un poco extraño. Pero era normal,él siempre era raro. Tenía un ojo pequeño, más rasgado que el otro. El decía que cuando era ch´iti, se había untado lagañas de perro en ese ojo, para ver a los fantasmas de sus abuelos. Jose Luis decía que seguramente los vió y por eso era medio loco. Era el único ch´iti que se había animado a hacer semejante tontera, todos sabíamos que las cosas que ven los perros son secretas, solo para los perros.

El rostro de Richard era una mezcla de una estatua de la isla de Pascua con el de algún aborígen mencionado en los cuentos de Lovecraft. Era feo y duro, la primera cualidad era su congoja, la segunda su orgullo. Ser duro en este barrio de mierda era necesario y los que lo lograban sobrevivían.

Teníamos un amigo, César, un pandillero anormal que era aún más feo que Richard. Un día, mientras jugábamos billar, entró al salón un camba enorme y furioso, en dos segundos sacó un revólver y le disparó a César en el hombro, a quemarropa. La bala entró por el hombro derecho y salió por el otro hombro, le partió medio cuerpo, pese a que era una pequeñita Colt 22. César parecía muy duro, esa bala probó que era un "pan de agua". El pandillero se murió ahí mismo, sin decir nada, temblando de frío mientras todos salíamos mudos, a las carreras, tropezándonos con las bolas de billar y la sangre oscura.

Saturno sin hijos

2006-12-14T06:37:00.000-08:00

Saturno, pintado en el sudor de Goya, conocido en el Lugar sin Tiempo. El cuerpo sangriento que se rasga en la muela, él, horror de Dios, comiéndose sus hijos, sus semejantes, los días y las noches. Comiéndonos la muerte, el pestañeo del tiempo irrecuperable, mordisco del tiempo en nuestro cuello.

El anillo alrededor de la esfera, la cárcel asteroidal, pena para semejante filicidio. Aprisionado, como esfera de gas y piedra, pagar por comer sin piedad. Pagar con tornados que horadan las horas y fuego que marca la espalda.

El universo como manto, negro a nuestros ojos, dorado al ojo de cualquier ángel, manto que se turba y enrolla sobre pesadas y misteriosas masas, sobre tiempo inconclusos, gusanos que atraviesan los sueños, la carne inservible, y agujeros negros de ida sin vuelta.

Allí busco el tiempo que se comió Saturno, el tiempo que no vuelve, una vez encontrado el Primer Lugar, la ciencia del hombre caerá, inútil para siempre. Regresaremos, Saturno llorará por sus hambres, temerá sus miedos, no tendrá ya más que comer.

Todos los momentos del cielo.

2006-12-07T10:23:00.000-08:00

Todos los momentos del cielo.

La piedra que Apolo sacó de su carro, incómoda, atascada en las sandalias de platino, fue lanzada al manto negro . Allí, chocando contra el frío del Gran Misterio, Artemisa se hizo rostro, desde entonces buscaría siempre un guiño del Dios cabalgante y el respondería con púas de fuego blanco, para siempre. La piedra hecha rostro tenía incompleta una punta, había caído en la mesa de Artemisa y de ese pequeño y mugriento guijarro se aprovechó Ares, con una lágrima creaba tempestades, con una roca hizo una milenaria lluvia de meteoros, que empezaron a caer cuando las trilobites y aún siguen cayendo cuando los extraterrestres.

Atenea usó la miel de sus frases para convencerlo de detener la bulliciosa fiesta de destrucción, le habló del daño que hacía con sus cohetes de fuego celestial. Démeter le prometió la manzana más preciosa, el árbol más fecundo, la mujer que tuviese una matriz para dar sesenta hijos en una sola vida.

Ares se negó, un rencor misterioso s escondía en su casco.

Así encontramos un fósil enlodado dentro del automóvil que ya se hundía, el abuelo lo lanzó hacia la noche, vi que sobrepasó incluso la copa del pino más alto. Sacó a Luna, mi abuela, fría y blanca, no sé como lo hizo, pero la sacó él sólo del carro. “Que me guiñe el sol” decía ella, aturdida por el golpe, sobre sus cejas temblaba una pincelada de sangre. Casi inmediatamente yo levanté los ojos, como motivado por la incoherencia, hacia otro lado del río. Sobre el techo del automóvil abollado, vi varias estrellas fugaces que refulgían en el capó.

Alcé aun más la mirada y contemplé lo increíble, vi en menos de un minuto al menos diez estrellas vagando como pequeños peces de fuego que desaparecían bajo las manos negras del cielo. Mi abuela me susurró algo ininteligible al oído, mi abuelo le besó el rostro frío y le prometió llorando que si de él dependía, tendrían otros doce hijos por lo menos. Se abrazaron olvidándose de la muerte que había estado tan cerca. “No vas a hacer nada, por favor” dijo la abuela, acariciándole la mejilla al viejito. “Ya veré yo que hago”, le respondió entre suspiros el abuelo.

Poseidón, enfurecido, llena la espalda de llagas supurantes por las rocas que había aventado el guerrero, juntó los meteoritos en una gran olla bajo el Mar Único, confabuló cizañero a los oídos calientes de Hades, pidió el yunque y el martillo de Hefesto. Bajo su brazo musgoso, poblado de escamas del tamaño de una casa, el yunque vio en su vientre a la aleación terrible, el Arma Del Fin, la honda de oro que antes fue trinche y cayado sostenía ahora a la primera bala del mundo.

Cuando llegamos a casa, la abuela ya estaba dormida. El abuelo la depositó en la cama con calma, diluyendo sus sollozos en suspiros que al final se convirtieron en su cansada respiración habitual. Se olvidó de que yo lo miraba y de que lo seguí hasta el cuarto. Allí, abrió su gaveta y – contándolas una por una – metió seis balas en su pistola, una colt dorada que que fue regalo de mi padre. Tomó también un martillo del fondo del cajón más viejo y volvió a caminar, dejando charquitos de sangre y lodo tras sus pasos, hacia la puerta de la casa.

Dispararon los dioses de la tierra, el agua y el infierno, y los celestes quedaron aturdidos por el proyectil dorado. El sonido vibrante y aullador de la bala quebró la olla de Hestia, y derramó por los campos el fuego sagrado del hogar. Prometeo llegó a ver parte del fulgor que ahora quemaba los campos, “una vez fue mío”, pensó, antes de que el ave le volviese a comer las tripas y el volviese a olvidarlo todo.

En el camino la bala chocó contra el Ala Justa, rompió una pluma de Zeus - el Águila del Cielo - y Afrodita, que iba en sus espaldas, estuvo a punto de caerse al abismo de lo No Creado. Zeus no tardó en mostrarse molesto, por fortuna Hermes estaba cerca y logro apaciguarle contándole un chiste que nadie antes había oído. La bala viajaba más rápido que la luz, más veloz que las ideas, pero aún así, despreocupados y sonrientes, Zeus y Hermes se sentaron a planear el castigo contra la afrenta. En minutos decidieron el destino de esa bala pendenciera y el Águila del Poder dio un pequeño brinco y la alcanzó con el pico, masticó con fuerza, botando chispas por los ojos. Le ordenó a la noche que se cerrara en un guiño. Y cuando el ojo oscuro se abrió, la bala ya estaba convertida en una pequeña perla.

A dos cuadras de la casa, vivía el mecánico en una casucha. Esa misma noche el abuelo rompió los goznes de la puerta de madera a martillazos y entró como un minotauro rabioso, tan rápido sacó el arma que yo – pasmado, observando desde el patio – no pude distinguir el brillo dorado que antes tenía. Ya don Surubí, el mecánico, se había levantado y escrutaba ansioso la oscuridad con sus ojos de pescado, de allí el sobrenombre que le daban. El abuelo disparó contra la cama abultada y una lluvia de plumas inundó el cuarto, iluminándose a través de las ventanas sin cristales, las plumas salieron hasta el patio, huyendo en los remolinos que les propinaba el viento caliente de la noche. Don Surubí encendió la luz, y vi al lado de su cama una foto sepia, enmarcada en un pedazo cortado de metal.

“Vas a aprender a arreglar autos, maricón”, dijo el abuelo agitado pero con voz firme, tenebrosa. Don Surubí no dijo nada, lo miró con cara de rencor supremo, sosteniendo sus pantalones. “Los frenos del Apolo casi nos matan esta vez, nos fuimos hasta el río”. El abuelo le decía Apolo al pequeño Volkswagen que tenía porque – según él – era el carro del sol.

Pude ver entonces la foto con claridad: una hermosa mujer que se parecía a la abuela sonreía aguantando un gallo de pelea entre las manos. Don Surubí lanzó una mirada temblorosa a la foto, trató de ocultarla con su gordura. “Ya no es tuya, maricón”, le dijo el abuelo. “Olvídate de una vez” terminó y se dio la vuelta, me sostuvo de los hombros y empujó con su cuerpo hacia delante.

Nadie supo, milenios después, que fue de la perla dorada que hubiese podido ser guerra entre los Dioses. Algunas Furias y Ninfas murmuran por ahí, que Zeus se la regaló en un collar a Hera, y que fue desde entonces que ella quiso ser la protectora de las nupcias, los noviazgos y compromisos.

Esa noche nos fuimos callados a la casa. Le pregunté al abuelo porqué había disparado. “ese maricón lo hace al intento, hace años que le gusta la abuela”, me dijo. Me conformé con ese misterio.

Cuando llegamos, la abuela estaba despierta y se había puesto un vestido, unas manillas y un collar de perlitas. El abuelo, atónito, le preguntó: “¿Qué estás festejando? ¡Andáte a la cama!” y luego se fue él a dormir, refunfuñando. Yo me quedé al lado de la abuela, que festejaba el seguir viva, obviamente. Pero creo que lo que más le alegraba era seguir al lado del abuelo, para recordar todos sus momentos mientras los dos viejitos se apagaban en sus olvidos y accidentes, todos los momentos del cielo.

Escuchándola cantar, me adormecí sobre el mesón:

“…We´ll return dear
to the skies
and we´ll vanish
the pain and the sorrow
until tomorrow
good bye"

Richard Sin Muerte (Cap 1)

2006-12-06T12:18:00.001-08:00

A Richard lo trató de colgar su propia madre. Yo lo vi desnudo, negro como un perro de calle, corriendo a sus seis años a la casa más lejana de la esquina. Su madre moriría diez años después, de un agudo cáncer en el útero. Esa noche, lo persiguió con la cuerda anudada en su mano, vociferando insultos que mezclaban la ira con los vahos de la chicha amarga. No lo alcanzó, Richard vivió dos años lejos de la chichería de su madre, cuidado por un señor testarudo pero amable, padre de Tipi y Luis, dos gorditos de clase media que temían a todo el mundo.

Cuando volvió su madre lo recibió con un latigazo de trapos mojados en su cara, le marcó el rostro con arañazos, lo metió a trabajar de nuevo a la chichería. Richard no dijo nada, se calló nomás y se puso a servir los cascos de chicha.

El padre, don Ricardo, era un viejo tortuga chueca que se había quedado paralítico de tanto beber. Teníamos que recogerlo entre los dos, Richard y yo, agarrándolo de los hediondos sobacos y soportando sus estúpidas crónicas en quechua. Él decía que no estaba inválido, que cuando no lo veía nadie, él se llevaba a la negra Susana a su cama y le hacía de todo, incluso alguna vez, Susana nos dijo con su melosidad cubana: “Ese viejo la tiene grande chico”. Pero nadie creía a don Ricardo, pues combinaba su historia absurda con la del payaso que volaba por la iglesia de San Joaquín o la de la capilla fantasma en la él había visto a Melgarejo bebiendo al lado de las putas más caras de la república.

“Nunca voy a tomar un solo trago pelotudo” – me sentenció Richard un día – “así que el rato que me quieras hacer beber, te mando a la mierda y te saco tu re – puta para variar”. Yo me reía hasta orinarme cuando él hablaba así, pero igual creía en sus promesas. El tipo era duro, era el que mejor peleaba de todo Villa Loreto, pero era un tonto grandote nada más. “¿Por qué crees que yo voy a empezar a chupar antes que vos pues cojudo?”, le dije un día. “Por qué tienes plata y eres choco pues marica”, me respondió. No entendía nada, su viejo tenía 12 años cuando empezó con la chicha, y mucho menos plata que el mismo Richard.

Creo que en realidad, lo que quería decirme es que su promesa era más fuerte que mi adolescencia, y como tal, yo empecé a tomar con fiereza antes que él, y él nunca me pudo voltear con trago, pero si con chicha o guarapo.

Así me acordé de este hijo de mala madre cuando lo fui a buscar a la morgue improvisada de Cerro Verde, cuando me dijeron que lo habían dejado como a un chancho, todo cortajeado en medio del cerro. Me tapé la nariz con un pañuelo mugriento y destapé el aguayo sucio que cubría su cara. Era otro, mas bien, respiré con alivio a pesar de la pestilencia de muertos que había en ese cuarto de tres por tres.

¿Dónde está este imbécil? Si no está muerto, ¿dónde anda?. Me dí la vuelta y sali casi corriendo, le bote una moneda de a peso al gordo que cuidaba la morgue, de reojo pude ver que le empezaba a quitar las botas al muerto, claro, como nadie lo iba a reconocer.

Me fui en un taxi, corriendo, agitado, pase por la chichería y después pasé por el templo de San Joaquín. No había ningún payaso volador, y eso que eran exactamente las seis con seis minutos. Entonces lo vi sentado en la chichería de doña Laura, el padre borracho, don Ricardo. ¡Seguía vivo! ¡Y por increíble que parezca, estaba caminando además!. Cuando me bajé a saludarlo y a interrogarle sobre el paradero de su hijo no-muerto, don Ricardo tuvo que erguirse y me sonrió ruborizado: la negra Susana le estaba practicando un blow job en plena esquina, a la luz de la tarde y para deleite de todos los viejitos borrachos.

“Don Montesco ¿Cómo ha estado?, ¿sabía que se murió el pobre Richard?”, me dijo, todo de golpe.

Continúa lueguito.

Orhuarpa

2006-12-06T06:11:00.000-08:00

“El mito de los Nibelungos los llamaba hijos de la niebla”
V.M. Samael Aum Weor
Maestro de la Gnosis

Siete días, la nieve como uñas de vidrio en nuestros cuellos, el viento que corta los rostros y nos hace más viejos. Somos pequeños puntos, semillas de abeto, dentro del telar nevado de las montañas. Zfafigh – el árabe corpulento y viejo que nos ha contratado - lleva a un perro de dos cabezas en sus brazos, el perro nació semi desnudo y aúlla por el frío, no es como nuestros lobos. Hasta ahora nunca nos ha contado como vino al mundo ese prodigio, de dónde vino, para qué lo llevamos con nosotros. No importa, el oro de los Cofres Joritas es bueno, sus monedas nos esperan en casa.

Pienso en Medine, mi esposa, en su mirada oscura y de mal augurio, en cómo se rehuyó a que Zfafigh entrase a nuestra choza. Recuerdo también a Gela, la madre de Medine, escribió una sarta de maldiciones en la entrada de nuestra casa y escupió sobre amasijos de retama cuando nos fuimos. Ese gesto, desde hace siglos significa un destino, “que vuelvan solamente los recuerdos de su cuerpo, que su alma vuelva sin hueso”, eso decía mi madre y solamente la vi hacer ese tipo de sortilegios una vez en su vida. Nunca más vi a mi padre, él se despidió sin abrazarla, como si una sombra poderosa le abriera el corazón para extraerle todo el cariño.

Orhuarpa.

Mathra es el altar que buscamos, no recuerdo el nombre de la elevación donde se esconde, pero los más viejos le llamaban simplemente “El Pico”. Zfafigh está repitiendo una serie de frases que no entendemos, lo ha estado haciendo por días mientras le hecha terrones de sal al perro, creo que lo hace para irritarlo; el pobre bicho está ronco de tanto aullar y en las comisuras de sus labios se pueden ver hilillos de sangre, el frío está partiendo su piel y sus entrañas.

Maldigo ser explorador, ser ayudante, maldigo estas montañas, reniego contra todas las islas de las que escapé, los dioses de los Azores han olvidado nuestras almas en medio de la nieve. Maldigo a los fantasmas de la niebla y a todas las criaturas invisibles que mi profesión me ha obligado a ocultar.

Finalmente, al principio de la séptima noche, Zfafigh ha divisado al altar. Su alegría perversa provoca un eco tenebroso en los montes que nos rodean, sus pulmones parecen llenos de nieve mientras ríe. Ha acomodado con una calma femenina al perro, lo recuesta sobre una helada piedra que se hala sobre el declive, mientras el corre como un loco a besar la roca negra-verduzca que según veo, es Mathra. Dos de los morenos ayudantes de Zfafigh limpian al perro y observo con temor y náusea como uno de ellos le lame las llagas con vehemencia, sacando la sal de la sangre coagulada, sin inmutarse siquiera, el animal ya no aúlla por sus dos bocas, ahora suelta sonidos burbujeantes, como los de un enorme salmón fuera del río.

Zfafigh llora y ríe, acaricia la roca de Mathra como si fuese una madre lo que ha encontrado y no un altar repulsivo, tallado sobre algún mineral que no reconozco, repujado como si fuese de cuero en esa piedra de ángulos increíbles que se sostiene piramidalmente sobre su único vértice definido. Cuando llego a su lado, siento que mi estómago se vacía de repente, pero no puedo expulsar nada, no hemos comido desde anteayer. Sobre la superficie puntiaguda de Mathra yace un animal quemado por el frío, degollado, negro y al parecer no es un animal de tierra, es viscoso como un gusano, escamoso y brillante a pesar de que su muerte parece ser milenaria.

No me explico como, pero bajo el toque de Zfafigh, el cuello cercenado empieza a sangrar, como si la criatura hubiese muerto ayer... su sangre oscura despide un vapor pesado y azulino, parecido al del hierro cuando se templa. Veo que tiene seis patas, las dos posteriores están casi atrofiadas, convertidas en extremidades que asemejan tentáculos descomunales, del cuello del perro emergen tres horrorosas antenas, o lo que parecen ser antenas y se enroscan presurosamente al brazo de Zfafigh, con caricias famélicas que me recuerdan a los cangrejos desesperados cuando los aplastan las piedras de los niños.

“Thyndalos Nyarlat Rly Rly F´tagn” – repite el enorme Zfafigh bajo su turbante raído. Uno de sus ayudantes trae al perro de dos cabezas y el otro, de un solo tajo, le corta una de las cabezas. El perro parece no sentir nada, muere inmediatamente, no sangra, sus coágulos internos deben ser como astillas hirientes de hielo rojo que se quiebran en sus venas. Zfafigh le ofrece el horrible trofeo al animal, poco a poco su cuerpo de seis patas toma un color verduzco sobre el altar de Mathra, parece respirar con una lentitud horrenda y esas antenas chirriantes y rojizas se introducen por el cuello amputado, buscando quizás el cerebro del perro.

Mi corazón se torna negro y vacío cuando los ojos de la cabeza cercenada vuelven a abrirse. Llevo mis manos al cinto que sostiene mi puñal, pero los dos monigotes ya me han sostenido por los codos, me obligan a inclinarme frente a Mathra. Ahora comprendo el destino que me escupieron encima. “Orhuarpa Rly Rly” dice sonriente el árabe. Los monigotes estiran mis manos hacia el dios renacido, hacia el monstruo de otros mundos y otros tiempos que ahora empieza a olfatear mis dedos. En la lengua maligna de los Atlantes, yo sé que lo último que ha dicho Zfafigh significa algo así: “Come, come Orhuarpa”.

Los brujos doctores

2006-12-04T12:03:00.000-08:00

Hay brujos y magos que se hacen eternos y otros que cuando se mueren, descubren al Tiempo Absoluto. Hay algunos, como el Matus y el Genaro, que te sacan la piel para que puedas ver tu esencia, que te insultan si vuelas sin ser un pájaro. Hay otros como Houdinni y los ahogados, como el mismo Shakespeare, que te marean, que le hacen creer a todos que allá no hay magia, que todo es truco. Pero de que hay, hay.

Hay los que te eligen para comer la Ayahuasca, que no se deja comer si es que tu no estás listo para elegirla. Hay los que son kallawayas y no tienen tiempo, hay los quechuas que hacen el futuro con pedazos de estaño, hay los aymaras que deciden quién será apedreado por infiel y a qué impía mujer se llevará el cóndor. Hay inclusive uno - que creo que es Guarayo - culpable de absolutamente todas las enfermedades o hasta de que te coma un animal en medio de la selva; él se transforma en la muerte.

Hay brujos abuelos y hay brujos recién nacidos. Hay los de Cherenzi, los enemigos de la búsqueda, hay los brujos rojos y negros y los que tientan con dados y pernoctan con intención de comerse a las doncellas del pueblo. Hay brujos y magos por todas partes, Fata Morgana se puede ver hasta los 3 años de edad, después los padres te prohíben la pagana credulidad, te ciegan, te atontan con su negativa racionalizada. Fata Morgana sigue allí, otra bruja. Los brujos dragones, los magos duendes y enanos, los brujos tigres, las brujas vampiras que te llevan a las montañas andinas y te hacen creer que son hermosas para que las ames y beses de cuerpo entero. Pero al final son cadáveres, ñustas malditas, ya muertas.

Hay brujos que juegan con números y que dicen que todo lo que descubren es ciencia. Hay brujos que se dieron cuenta tarde y temprano. Hay brujas sin escoba, que aún no puede atrapar Tor Quemada y que saben que la Alquimia poco tiene que ver con el oro y muchísimo con el sexo. Hay brujas deliciosas que se sientan tras los estantes de los bancos y de las empresas de seguros.

There is a witch doctor.

Hay brujos que nadie entiende y todos niegan de frente.

Pero ellos siguen ahí.

La cabeza, cap 1.

2006-12-04T11:57:00.000-08:00

Con el aire sostenido por ese instante, el cuarto oscuro y el frío que subía de las escaleras, era imposible aguantarse. Llevaría Carmen las manos al estómago, escupiría las ganas de llorar, se le soltaría alguna vergüenza. Eran sólo los dos y la visión que se repetía pesaba demasiado, asfixiaba como una serpiente que sale de adentro. Alguien – uno de los de la universidad quizás, un maldito ocioso – les había enviado el “dvd” en una cajita pequeña, envuelta con cabellos azulinos y teñidos de un rubí mortecino, demasiado parecidos a los cabellos de Carmen.

El vídeo mostraba la toma fija y ennegrecida de un ático. Si no fuera por los muebles de mimbre y los abrigos empolvados, Fernando también pensaría que era el suyo. Tal vez era el suyo, años atrás. En la tapa del cd, estaba impreso con leterín: “el futuro sin cabeza”.

Ahí está – dijo Carmen, como llorando, haciéndose la valiente sin poder convencer. Ahora llevaría las manos al vientre, ahora reventaría – Ahí está, yo no me la creo – sancionó.

En la pantalla, una sombra pequeña subía por sobre la puerta abierta del ático, pequeña parecía, pero crecía extrañamente; no debería ser un hombre pero finalmente terminaba constituyéndose como tal: un hombre grande. Más que crecido, se podía decir que estaba algo así como inflado.

Su cabeza se desprendió – en la sombra – y empezó a flotar.

Pero no era eso lo que hacía que Carmen apretase las piernas para no dejar ver el pis. Era la risa, aguda, burlesca, parecida sin duda a la de Justo, el padre de Fernando. Y cuando Carmen vió la cara de Fernando, el miedo se le confirmó.

Aflojó su vientre para llorar y el pis le mojó los calzones. Fernando no dijo nada.

OSCURIDAD, PAG 3

2006-12-01T12:44:00.000-08:00

La Cueva Larga Larga

2006-12-01T05:34:00.000-08:00

Poema mutante: cuando lo mojas o le das comida o lo dejas al sol más de 7 horas, el poema cambia.

LA CUEVA LARGA LARGA

(Romeo)

Le has encerrado

Soy Burroughs, sé mi dama
El vaso en la cabeza, la bala que no esquiva
La enfermedad del jefe del mundo
Déjame dispararle al vaso
Y pasear por la ciudad de Atimia

Le has humillado

Y canta jazz como le enseñaste
Es brea hermosa y es más grande que la pena americana
Pero muere gorda, vieja y tullida
Sin piernas, amor,
ni un buen recuerdo le queda
“You go to my head” she said

Le has escupido

El descubre tu fuego, Prometeo
Y se concentra en tus átomos
Con sueños
De explorador
Cuando ha visto el libro entero
Su bomba truena en seis millones
… y una niña corretea ardiendo
No era tan bueno lo que él había visto de Tí

En las manos de un hombre
Le has puesto a prueba

Ahí viene Leviatán, sé mi lanza
La prueba que te mató, tiene cara, tiene escamas
Por tí amor mío, Job no maldecirá
Pero reventará las tripas del autor
Por todo lo que ha hecho,
por lo que he tenido que callar

Le has enterrado
Le has dado una cueva

Pero él sale
Te vuelve a ver, Protocosmos desnudo,
Él sale como Homero después de meditar
Él, Bodhisatva,
Él, Thunupa, él, Mártir,
y él
Ungido
Y si no lo hechas, te volverá a encontrar
Después de tan larga
larga noche de alaridos
La cueva del fin
quedará atrás

OSCURIDAD, pag 2

2006-11-23T15:12:00.001-08:00

OSCURIDAD. pag. 1

2006-11-23T14:55:00.000-08:00

there´s a witch doctor

2006-11-23T14:53:00.000-08:00

Las puertas de la Muerte y la Nada

2006-11-17T05:43:00.000-08:00

Las puertas de la Muerte y la Nada
(Romeo Marta)

¿Si no se conoce todavía la vida , como será posible conocer la muerte?
Confucio

No tengo miedo de morir, sino de desaparecer. La sensación incomprensible de la nada.

Hoy es día de los muertos, la cancha está llena de Tanta Wawas[1], niñitos de pan que recuerdan a los que murieron y también a adultos que ya no están. Anoche, pasó la Walpurjis Nacht[2], niños disfrazados como idiotas, con frutos, dulces y la fiesta pagana hecha noche tenebrosa[3]. Esperé a los espíritus celtas con mis frutas en la puerta, miré por la ventana de nuestra casa tiquipayeña para ver si asomaba el zapallo con su sonrisa, su cabeza que concede deseos, esperé a mis abuelos.

Nada pasó.

Tómese cinco minutos del día. Respire y sentado pero erguido concéntrese en anular su existencia, piense e imagine como es el temible “después”, la Nada. Vea cuánto tiempo aguanta presintiendo el horrendo umbral del Nirvana[4]. La Nada existe. Quizás por ello precisamente filósofos y semiólogos se han ocupado de afirmar que “Si existe, ya no es nada”, pero ese silogismo es un juego, no tiene mucho que ver con la percepción o la No-percepción definitiva que, en este caso, es la Nada: el antes y después de la entropía y el tiempo. Quizás lo que paraliza a Stephen Hawking[5] más allá de lo congénito, para quien la Nada, es meramente conceptual, un temor evocado e irrealizable.

Los muertos en Bolivia se quedan del mediodía del uno de noviembre al mediodía del dos. Antes, tengo entendido, la gente los sacaba de sus tumbas y los ponía en la mesa, de allí el famoso mast´aku[6], preparado con los platos que les gustaban en vida. Imagínense al abuelo con su quijada caída, mientras los familiares extrañan su forma de mirar, sus latidos imperceptibles. En la noche del 2 hay que sacar a los muertos de la casa, chicoteando con un látigo el aire para que se vayan, para que no piensen que pueden quedarse o se acostumbren a la gloria de estar vivos.

En Pedro Páramo, Rulfo revuelve a los muertos, que quieren seguir comiendo, bebiendo, amándose y que recuerdan la vida con más pasión que los vivos. En el Run Run, Rocha Monroy visita la fiesta en el camposanto, las calaveras chichean, comen como buenos cochabambinos. Poe hipnotiza a un agonizante Valdemar[7] para que le cuente cómo es la vida ulterior, luego del episodio, Valdemar se pudre inmediatamente ante la vista de un Poe desesperado, cataléptico-fóbico, viudo interminable, aterrado como muchos por el cantar del cuervo: “Nunca más”. La Nada es ese reencuentro que no sucede o del cuál ya se ha perdido esperanza. Para Jodorowsky[8], el universo mismo es una flor de loto que muere y renace sin cesar, la araña que mata a la mosca reencarna en la mosca que mira con terror a su depredador y la entropía sucede al big bang, lo precede, le da razón atemporal.

Recuerdo – hace añadas - que en los buses amarillos de nuestra ciudad algunos Hare Khrsna solían viñetear un cuadrito donde se observaba un hombre con cabeza de vaca, a punto de hundir su hacha en una vaca con cabeza de hombre. Escalofríos, cada vez que comes un pedazo de fricasé corres el riesgo de ser – en la siguiente vida – el chancho que chillará seis horas mientras pierde sangre en el patio de adobes. ¿Han visto morir a un chancho de una puñalada[9]? Yo sí, es peor que ver morir a un hombre.

Cielo, Nirvana, Olimpo, Todo. Infierno, Sehol, Samsara[10], Nada. Sábato dice que en realidad todo es una trampa. Que ya hemos muerto[11], que no nos queda otra que reencarnar una y otra vez en este infierno terrestre, creyendo en un Cielo que para siempre está perdido. Mi primo, a sus diez años y luego de una paliza propinada por mi tío, solía decir llorando: “¿Qué puede ser peor que esto?. Yo creo que este es el infierno, ni la Nada puede ser peor”. Para mí lo es. En un cuento de terror viejísimo alguien menciona que el Cielo sólo se recuerda en la niñez, pues de allí viene el alma desterrada a enfrentarse en el reto carnal y el resto es un largo trajín hacia la pérdida de la memoria, el cuento se llama “Es tanto lo que he olvidado”.

Pero Sábato también habla de una comprobación ontológica[12], dice que si la Nada es la manifestación incorporada de la desesperación, por fuerza, el Siempre, el Todo, tendrá que ser la encarnación de la esperanza. Cortázar y Borges con toda su erudición enciclopedista y descreimiento sistemático, vigilan de cerca a dioses que murmuran esperanzas, a vidas después de la muerte[13], por lo menos a bibliotecas sempiternas[14] o a persecuciones reencarnantes. Einstein cuestiona los canvas de Dios que pinta la religión, pero no la voluntad creadora, no el Ente; para él, el tiempo – quizás la más horrenda atribución de la Nada, por ser interminable – es relativo a la conformación de la masa. ¿Hay entonces un lugar sin tiempo en el universo? . ¿Ese lugar será el agujero imperceptible de la Nada o el Latido Primigenio de donde viene y a donde va Todo?

Personalmente, prefiero el infierno a la Nada, quiero con toda mi alma ver al gran Fantasma. Prefiero creer en la inmortalidad que pensar que somos un guiño estúpido sin ojo, una mala broma nacida para la angustia de la extinción, un pedazo de ADN respirante que apareció por azar. Para los taoístas, el cuerpo es un oído esperando captar las verdades del Camino[15], para ellos la Fe, es cuestión de salud y de armonía, de átomos pactados con el Gran Objetivo de la Vida, en el Tao sólo hay Ying y Yang, la Nada no tiene lugar. Sin embargo, otros prefieren no creer, su tranquilidad frente a la Nada me parece digna de admiración, yo, frente a ellos, debo ser un descomunal miedoso.

La ciencia occidental está confeccionada para la incredulidad y la desesperanza; el racionalismo y su perseguida y progresista pureza han traicionado al hombre hasta sumergirlo en la modernidad... eso mascullamos creyéndonos posmodernos. La mística de la muerte es para la ciencia una explicación matemática. No ves la luz al final del túnel, resulta que son neuronas que queman oxígeno. No existe una reencarnación, son solamente memorias genéticamente transmitidas en brincos generacionales. Los fantasmas y sus sonidos son ondas sonoras de naturaleza tetradimensional. Todo, todo tiene su pomposa explicación[16]. El miedo a desconocer es casi igual que el miedo a conocer. La muerte desconocida y el temor que engendra puede dar lugar a explicaciones tan confusas como las que tratan de definir al mismísimo Dios, otro Tremendo pero Omnipotente Desconocido[17].

La muerte viene a sentarse a la mesa en Todos Santos, y en los cementerios de los pueblitos cochabambinos todavía se reúnen las familias a emborracharse y a alimentar a las plañideras y a los niños rezantes. Todavía la muerte se percibe como fiesta. Igual que en Méjico, donde las calaveras peludas bailan en las calles para luego ser devoradas en dulces, chocolates o panes, la muerte adorna y divierte.

En la India, el Gánges se va plagando de muertos vestidos en lino blanco que se carbonizan ante la felicidad de sus familiares. El cuerpo rodeado de flores, ardiente, simboliza la liberación del alma de esta cadena de reencarnaciones penosas. Algo así pasaba con los Vikingos, su Valhalla tenía una puerta que sólo dejaba entrar al guerrero envuelto en llamas, o luego de haber muerto en combate; Valkyrias de tetas enormes lo esperaban en una orgía interminable.

Misteriosamente - dato para la ciencia, el método y sus defensores - el 2 de noviembre que está demasiado cerca del 30 de octubre, es un día de muertos no solamente para los bolivianos, lo fue para celtas, aztecas y druidas, lo es para algunos pueblos tibetanos. Si no es una casualidad, quizás una de estas noches, como en varios cuentos, una de las puertas quede abierta, y puedan ver entre la bruma de su casa o los humos y parejas de un boliche, al muerto que aun baila, que quiere volver, al muerto para el que el Cielo aburre, el Infierno pesa demasiado y la idea de la Nada es tan insoportable como para el vivo. Al muerto que nos recuerda más que nosotros a él y que ya no teme a la muerte como yo, porque ya ha bailado con ella.

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[1] Niños hechos de pan, recuerdan a las pequeñas almitas que dejaron la tierra. Ahora se los fabrica para recordar a los adultos también.
[2] La fiesta se celebraba el día anterior a la fiesta de la santa que le da su nombre, Santa Walpurga, abadesa de la orden benedictina de Heidenheim en el 754. Se trataba de la fiesta pagana del verano que, mezclada con ciertas tradiciones, terminó convirtiéndose en la noche de brujas, all{i, se dice que suben los muertos de la tierra, los que esperan juicio, a atemorizar a los vivos.
[3] Halloween. Samhain fue el festival druida original, los cristianos clavaron encima su "Día de Todos los Santos". Dado que los celtas, como muchas culturas empezaban cada día con la puesta de sol de la noche anterior, Samhain llegó a referirse como la tarde ("evening") de todos los santos ("All Hallows"), y al contraerse las palabras en el inglés terminó como "Hallow-e'en" o el moderno "Halloween."

[4] Nirvana. El estado superior del ser. Se refiere al salón ulterior en el que penetra el alma iluminada, aquella que no tendrá que reencarnar ya más a no ser por voluntad propia. Las historias sobre Budda le atribuyen varias de estas encarnaciones voluntarias.
[5] “Los dados con los que Dios hizo al mundo, estaban cargados”.
[6] Mesa que se adorna con símbolos criollos, quechuas e inclusive urbanos. Se sirven en ella los platos que gustaban al difunto, también se incluyen libros, fotos de sus seres queridos, licores, etc.
[7] Edgar Allan Poe, “El extraño caso del señor Valdemar”
[8] Alejandro Jodorowsky. “La danza de la realidad”.

[9] Así los matan en el campo, con un puñal macizo que se hunde bajo la pata delantera izquierda, directo al corazón, el chancho sangra toda la mañana para ser cocinado en la tarde.
[10] Rueda eterna donde los pecados se repiten, uno tras otro, en la carne de los sufrientes. El asesino será asesinado, el devorador, comido.
[11] Ernesto Sábato, Abbadón, el ángel exterminador.
[12] En “Sobre Héroes y tumbas”.
[13] “El otro cielo” de Cortázar.
[14] Ver “Ficciones” de Borges.
[15] Tao es el Camino. Aquello que dice ser Tao, inmediatamente deja de serlo.
[16] Nietzche hubiese argumentado sobre lo pedante que es el hombre cuando levanta su dedo y dice “yo sé”.
[17] “Si ese ser es omnipotente, entonces cada ocurrencia, incluyendo cada acción humana, cada pensamiento humano y cada sentimiento y aspiración humana también es Su obra; ¿cómo es posible pensar en hacer responsable al hombre por sus actos y pensamientos ante tal Ser todopoderoso?” Albert Einstein.